- Моя реальность иногда напоминает нечто вроде принуждения, - сказал он мне сегодня, потушив сигарету о мокрый фонарный столб. - Как будто сзади к шее приставлена чья-то рука, которая вот-вот сожмет пальцы на коже, и этот кто-то, язвительно процедив что-то желчное и презрительное, ткнет тебя носом в… Не знаю. Нечто неприятное.
Он не смотрел на меня. Куда-то на влажный асфальт, нахмурив брови. У него нервный тик, постоянно трет указательный палец большим.
- А ты так привык, - продолжил он, - что нет сил. И страха тоже. И злости. Вообще ничего нет, кроме навязчивой спешки, этого постоянного ожидания, что тебя вот-вот…
Он оскалился и сжав пальцы на чем-то невидимом с силой опустил руку вниз так, что русые волосы посыпались на лоб. Затем неожиданно усмехнулся и посветлел.
- Расслабься, это фигня все. Погнали, а то еще до дождя договоримся.