Я чувствую, что всю любовь ко мне нужно искать в прошлом. Я чувствую себя лопнувшим шариком. Я весь день не могу прийти надолго к плато, на котором все будет в порядке. На котором не будет чувств. Я брал в руки несколько книг, но все они открывались на болезненных моментах. Или все моменты для меня теперь болезненные, что очень похоже на правду. Я попытался рисовать, писать, я попытался гулять, я ловил воздух и пьяные крики, но так и не словил подобие равновесия.
Куда я себя загнал?